Chaque matin, j'aime ouvrir ma fenêtre peu avant l'aube (..m'fin, maintenant, elle est même ouverte toute la nuit)
Chaque matin, avant que le jour ne vienne pointer son nez, même le samedi, j'aime me lever tôt pour écouter l'aube qui vient... je tends l'oreille pour entendre cet oiseau solitaire dont le cri "perce les ténèbres de la nuit" (j'ai aimé cette phrase d'une amie qui l'a entendu aussi récemment). Il chante, mais ce n'est pas une mélodie. Ce sont comme des flèches, des trilles magnifiques qui appellent la vie et le jour. Il les lances, les unes après les autres dans le silence de la ville encore endormie.
Personne ne lui répond, si ce n'est que le jour ainsi appelé, qui se réveille, se prépare.
Personne ne lui répond, si ce n'est ma louange quand je l'entends...
Quand l'aube est là, je ne l'entend plus. Ensuite, ce sont toute une volée d'oiseaux qui se lèvent et font leur concert. Celui-là chante seul, dans la nuit. Lui, que personne n'entend plus, se tait, tout simplement : le jour est né... il a fait son oeuvre !
Jusqu'au prochain matin...
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Dimanche 31 décembre 2006
...Un mouvement vers Dieu,
une marche,
une danse,
une amphore,
un parfum,
et le Souffle au fond de toi
proclame ses cantiques"
Règle de Reuilly
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"C'est ici, dit calmement Effarouchée, C'est là qu'il me faut offrir le sacrifice. Elle s'approcha de l'autel et s'y agenouilla. Mon Seigneur, dit-elle à voix basse dans le brouillard, viens je te prie, m'aider à offrir l'holocauste que tu m'as demandé."
Lorsqu'elle eu attendu un moment sans voir la moindre manifestation de Sa présence, elle étendit la main et, dans un ultime sursaut de ses forces défaillantes, elle se saisit de la plante de l'amour humain légitime et du désir qui grandissait dans son coeur afin de les en extirper. A la première tentative, elle eut l'impression que l'angoisse lui traversait tous les nerfs et toutes les fibres du corps. Elle comprit dans les affres du désespoir que les racines avaient poussé, s'étaient entortillées et accrochées jusque dans les plus petits recoins de son être. Elle fit, de toutes les forces qui lui restaient, encore une dernière tentative pour les arracher, mais pas la moindre racine ne céda.
Le prêtre plongea dans son coeur un moignard d'acier.
C'est pourquoi voici,
"Une autre fille, Constancia, avait été abandonnée sur les marches de la boulangerie. Elle devait avoir cinq ou six ans, et était si traumatisée qu'elle ne pouvait pas parler. Le Seigneur me dit de lui courir après. Je le faisais et elle se laissait attraper. Elle ne criait pas, elle ne hurlait pas, mais des larmes silencieuses innondaient ses joues. Je la tenais jusqu'à ce qu'elle s'endorme. Je comprenais le coeur du Seigneur : Il voulait la poursuivre de son amour et la tenir dans ses bras. Elle était remplie d'une souffrance inexprimable ; c'était une enfant brisée au plus haut degré.
" (...) "Crois-tu vraiment que Dieu parle à ton coeur ? Veux-tu vraiment être baptisée ?" Elle acquiesça.
Vos plumes à vous